andava como levava a vida: preocupando-se com o objetivo do momento.

não via os transeuntes nem nada desnecessário.

era uma pessoa diferente em cada época, moldado por problemas e expectativas,

mas perdia por não perceber o mundo que ignorava.

vivia como os outros mas não via.

nada

feliz o homem que sabe exatamente o que vê quando olha o espelho

nada mais sedutor que a distância

carta de algum lugar

Olá.

Talvez eu nem esteja vivo quando leres isso, ou pode até ser que eu ainda não tenha nascido.

Mas não é porque eu não nasci que eu não tenha alguma coisa a falar, não necessariamente algo bom ou bonito, ou algo que vá mudar alguma coisa. Eu só quero falar.

Quero despedir-me. Sim, despedir-me. Da minha vida que não existe e que em nenhum momento fez com eu me apegasse a coisa alguma, mesmo que ela própria.

No lugar onde eu existo, já vi por muitas e muitas vezes pessoas sendo julgadas por descartarem as coisas. 

Família, dinheiro, esperma, tempo.

Que valor têm as coisas? E, se é que possuem algum valor, esse valor não depende da realidade de cada ser ou não-ser? Do ângulo que meus olhos - ou os seus, ou os dela - vêem tudo? Da dose do mundo de cada um, do mundo de cada um, do um de todo mundo. 

A dose do meu mundo é essa. Chega. Cada um escolhe o que abraça e o que defenestra, e em nenhum momento essa vida que me foi dada foi colocada como uma opção. Mas essa opção existe, tão presente, real e física quanto o cansaço. 

O cansaço nosso de cada dia.

O dinheiro nosso de cada pão.

O valor nosso do dinheiro dos outros.

Amém.

E o cansaço fica aí, colado nessa vida de escolhas obrigatórias que nem todo mundo é capaz de levar nas costas, que nem todo mundo é capaz de entender, mas que fica tão simples quando vista por fora. Nos outros olhos, que não os nossos. O leão não escolhe a jaula, o mundo lá fora fica sempre dentro dele, mesmo que ele não o entenda. Ele só quer ser leão, ou talvez nem isso! Pode ser que ele seja apenas o leão que o mundo o moldou. Aqueles olhos em volta... Sempre atentos, para garantir que a jaula seja jaula, e que o leão seja leão.

O leão cansou. Não quer ser leão: quer ser livre.

Agora que tudo foi dito, a memória que aqui escreve pretende descansar, ser o texto que sempre pretendeu.

Não queira gravar o nome, pois nome não tenho. Mas tenho voz, e espero que alguém tenha ouvido.

Com licença, que o descanso me aguarda.

coesão sem coerência, ou vice-versa

ornitorrincos
os estereótipos, a felicidade e esse tal de futuro




          Sabe como é: humanos andas em duas pernas, falam, apresentam polegar opositor e blá, blá, blá. Sapos pulam e coaxam, aves têm asas, penas, bicos, botam ovos. Peixes vivem na água com suas guelras...


          É assim, não é? Não é?


          Precisamos classificar, olhos iguais, vozes iguais, cores iguais, personalidades iguais. Diferenças iguais. Não é assim? Hein? Eu preciso saber. Não é? Precisamos de aliados, e também de inimigos. Precisamos ameaçar quando nos é conveniente, precisamos classificar: prédio, gente, cachorro, gato, pombo, ornitorrinco. Ornitorrinco não. Deixa esse bicho pra lá, deixa. Tem de tudo nessa coisa, não dá pra separar.
          Como pode ser feliz assim? Sem saber onde entrar, sem saber o que o faz parte de alguma coisa. Meu Deus, não consigo imaginar! Deve ser tão triste... Nascer sem um caminho para seguir, ter um pouco de tudo e parecer não servir para nada. É como ser geneticamente esquizofrênico.
          Mas... alguém muito diferente talvez possa fazer um pouco de tudo. Um intertexto gigante, uma possibilidade em mil ou em um milhão de ver o que está certo ou errado nas monoculturas de pessoas e coisas, nos grandes espaços preenchidos por coisas e seres iguais. Os caminhos ainda não percorridos que podem levar o mundo a um lugar diferente, um lugar feliz que talvez valha a pena, onde o bom mesmo seja a diferença.
          Preserve os ornitorrincos.

a casa

o velho estava em todo canto
na sala
no quarto
na cozinha

e sabe deus se prestava atenção nas pessoas que entravam.
cada um com sua graça, cada um com seu milagre.
da porta não passavam os pecados, e talvez nem o resto.
apenas as graças, apenas os milagres.

entre roupas, retratos, presentes e mais pertences,
unidos por fé e pedidos,
o povo caminhava no meio do passado do padre tido como herege.
por ter órgãos. coração e cérebro grandes.
grandes como a multidão que mantinha viva a casa, a memória e a história.
a multidão que se agrupa e dissipa a cada dia, entrando e saindo.
cada um com sua graça.
cada um com seu milagre.